江南的青色在晚春越发浓郁，像神点在我肩头的胎记，仿佛在暗示着什么。
清亮的午后，若月满春山的深夜。静悄悄的山林像隐藏着偌大的秘密一般，缄默不语。
小溪一路欢歌向山下奔跑。尘世的时光带着落花的从容与幽草的心事流进它生命的深处。
掬一捧溪水，清洗面容的铅华。你撩起溪水，打湿了我的春衫。
溪里，小小的鱼悠闲地游着。山林印在水里，像画。
对岸，你扔进一枚石子，惊了那些小鱼，它们四散而去，水流顿时少了生机。
两岸，一步之远，中间游着卑微而又高傲的生命。我坐在此岸，看你星子样的眼睛。
"早安，一切还在。"你微笑着说。
是的。一切还在。我还不曾被时间丢下，虽我极不愿意陷在它的城池里做它的子民，可它能让我鲜活在尘世之上，这是多么大的恩赐啊！
你对着镜子梳妆，忽地叫了一声。原来你在黑发间找到一根躲在那里的银丝。你无比感慨地说："原来，我在一天天老去。"
谁不在一天天老去呢？繁华的世界像一匹织锦，它顺着路的方向伸展向远方，而我们终会在某天被时间织了进去。
看向天空，不禁问自己：远方到底有没有一个永远？鸟从那里飞过，没有留下它的笑声，也不曾带走天的苍茫。
苍茫的背后，是雨还是雪？只有任时间去为我们安排。
城外，琥珀一样的阳光洒满山林。
坐在寺院的门前，看葱郁的山谷和辽阔的远空。
天空，江南很少见的鹰在高处盘旋，俯察般扫视着大地上的生物。
一只小小的虫子，在脚下不紧不慢地移动，它的翅膀裹着身躯，像姑娘打着花伞。伞上有黑斑几点，底色暗红，做工细腻精致，像某位老艺人的手笔，大约出自江浙民间。它气度不凡地走着，纤细的脚爪匀速前进。在广博的大地上，它从容不迫。
我不知道它究竟能看多远能走多远，它真的太微小，小到我用指尖轻轻一触，它就翻过身去。这是个狂妄、鼠目寸光的家伙，我想。也许天上的鹰也这样想。
它没有因为我的拨弄停止移动，调整好方向，它又不紧不慢地爬去。仿佛向我示威，又仿佛对我说："你以为你看得远吗？别防碍我顶着自己的美丽散步。你这无知的家伙。"
寺院传来一声钟鸣，像是笑话我的愚蠢。只是瞬间，整个山林满是它的笑声。我不由低下了头。
究竟什么是远？我似懂非懂地看向远方，天空一端，鹰向它的远方飞去，渐渐成为黑点，渐渐消失。
春月无痕。
安静的夜，草虫在低低地吟唱只有它才懂的曲子。]
踏上那条和你走了很多次的阡陌小径，草浪在风里吟咏早年我为你写的诗歌，我随着它一字一句地诵读，可你却在远方。
我不知为何要走这条路，是想找回你？还是要追回那段流年时光？
人潮如流的尘世，一辈子，两个人，相遇已然不易，为何你却要在书里找寻爱的归宿？竟忘记身边还有一个心有山川、河流、爱你的男子。
你说：落叶归根，而你不是我的故乡。
故乡--一个宿命的词。像一位老人手里的运命的线轴，将我们一路放飞，任我们去追逐梦想，当一切归于安宁以后，他又开始收线。
谁剪了栓着你我的线？我找不到那把无情的剪刀。
所以，你的衣上不曾有我头上为你剪下的碎发。所以，它不会在那里茂密成我生命的归宿。所以，我明白永远也是一个缘字的因果。
生不为奔赴死
死又何尝是归宿
在运命的旅途，你我
只是碎裂的茶盏，细细聆听
一片瓷对另一片瓷说永远
时光依然，我不动声色的写字。不为想起，也不为忘记。只因门廊上还少一面琉璃的珠帘。
纸上，我将那些断章一一串起。月下，你可曾看见它的美丽？
窗台上，一盆花无忧无虑地开放，香气弥漫。
街道，嘈杂的人语，滚动的车轮，一切像在重复。可今天真的覆盖了昨天吗？
你终在某天给我寄来了信。烟花一样的文字里，你问：永远到底有多远？为什么我寻遍山水，终又回到起点？
我将信点燃，火光跳跃着。阳光像勇士，捧着它烧成灰烬。我们都没有叹息。
永远到底有多远，谁在风里弹唱这首无声的歌？我依稀看见路的远方，有我的影子在招手。
书房内，我静静地看着古旧的座钟，它钟摆悠然。
